L’Humeur buissonnière : L’oiseau bleu

L’Humeur buissonnière

Par Dyane Raymond

L’ailleurs, suggérait l’amie Renelle. L’amitié, renchérissait l’amie Lise. Pendant le souper, j’ai lancé à la cantonade que je cherchais un thème pour ma prochaine chronique. Un peu vaste comme objet, plaidais-je, ne sachant par quel bout prendre de tels sujets.

Aujourd’hui sur la rue, j’ai vu un pigeon entièrement blanc, une rareté, non? Assise sur un muret pour attendre une amie, j’ai aperçu, en levant les yeux, un oiseau bleu. Il avait l’air en porcelaine celui-là, non moins joli toutefois.

Les oiseaux me procurent une joie inaltérable, et si certains des villes ont parfois des mines d’envahisseurs, ceux des bois et des champs virevoltent, soyeux, enjôleurs. L’hiver, je m’évade avec bonheur dans les braises hallucinantes du foyer, j’aime aussi laisser le regard se perdre dans l’air libre et tourbillonner au ralenti, captant la feuille en suspension dans le vent, le vol de la mésange à la finesse dentellière, avec son duveteux ventre blanc, l’imposant geai bleu et son bec despotique. Parlant de becs autoritaires, hier toujours, en traversant le Jardin des Plantes, j’ai croisé une bande de somptueuses corneilles, leur élégant plumage de jais, parant les commensaux volatiles pour le bal des bouts de sandwichs que leur lançaient les gamins du parc.

L’ailleurs, suggérait Renelle ; l’amitié renchérissait Lise : l’un et l’autre se trouvent là, dans la méditation errante que propose l’absence. Non pas celle qui chagrine et tourmente, plutôt celle d’une inadvertance sans conséquence, légère comme une plume, pour rester dans le thème. Celle qui sauve la vie quand celle-ci pèse de tout son poids. Celle qui transporte du fond des bois vers la clairière ignorée. Marcher en forêt, en voilà un ailleurs inouï. Embrasser le silence profond, en voilà une amicale compagnie.

L’hiver s’installe petit à petit, ou en grandes pompes, selon les jours; c’est sa blancheur qui est si belle. On a cette chance unique ici, quand la charrue n’est pas encore passée dans le rang; quand les raquettes sur le bord de la galerie sont une invite à une messe feutrée sur les sentiers, le souffle haletant dans les montées; quand le sol est jonché des écailles grises des graines de tournesols tombées des mangeoires. La prairie immaculée, c’est-pas-rien ça, madame. Le bleu perçant des ciels glacés qui se remplissent d’étoiles dans la petite noirceur des après-midis, on a ce privilège-là, oui, monsieur !

Et quand je rentre frigorifiée et ravigotée, chéri est là, avec un bon feu, je rajoute une bûche (peux pas m’en empêcher) et installe le jeu de Scrabble : « Pige une lettre… »